LOS HOMBRES DE NEGRO,EL CORDERO Y LA NAVIDAD-352

(1)Sigue con las burlas.Conócete a ti mismo.Detenido debajo de mí, me mira,inquisitivo.Me detengo.-Fúnebre farsante-gimió Buck Mulligan-.Synge ha dejado de vestirse de luto para estar como la naturaleza.Sólo los cuervos,los curas y el carbón inglés son negros.He concebido una comedia para los farsantes-dijo solemnemente.El vestíbulo con columnas moriscas,sombras entrelazadas.Se acabó la danza morisca de los nueve con gorros de exponentes.Con voces dulcemente variables Buck Mulligan

Cada cual su propia mujer

o

Una luna de miel en la mano(Una inmoralidad nacional en tres orgasmos)

por Pelotias Mulligan.

(2)Nadando su lengua contra la babosidad helada que llenaba la boca,al solo asomar el italiano,a quien llamó a gritos a través de la tapia,le refirió que el padre Berenice preparaba un gran auto de fe,en el cual quemarían a Carne Cruda,encarnación diabólica del comunismo,violador de la pequeña.El Torotumbo entraría en la capital por la puerta de los volcanes,hoy sólo simulada algunas veces por nubes bajas y coloridas que formaban marco a las altas moles de diamantes negro coronadas y de dormidas faldas de esmeralda.

(3) Me quité la chaqueta y hundiendo las manos en los bolsillos del pantalón empecé a juguetear con las monedas sueltas que llevaba en ellos,haciéndolas sonar,mientras me paseaba de un lado a otro del cuarto.Llevaba en aquellos instantes una corbata lila con puntos en negro,que volaba a un lado y a otro cada vez que daba media vuelta.Estuvimos así por espacio de unos minutos:silencio,el rumor acompasado de mis pasos,el viento que hacia al moverme.

(4) Le atendía un mozo negro que era un artista,si un escultor es un artista:cogía una ruina de caballo cualquiera,con tal de que estuviera vivo,desaparecía,en el primer caserío o barraca que estuviera vacío y fuese cómodo y después,como un juego de manos,reaparecía con un ser que ni la madre del animal habría podido reconocer.

(5) ¿Que podía hacer nuestro pobre amigo? ¡Qué situación tan terrible! Volvió la vista hacia la calle.El autobús acababa de llegar.Aquel compromiso significaba unos ingresos suplementarios de cincuenta dólares..Su mano voló a su costado derecho ¡Seguía allí,slava Bogu(gracias a Dios)! ¡Muy bien! No se pondría el traje negro: vot i vsyo(eso era todo).Ya lo recuperaría en el viaje de regreso.En sus tiempos había perdido tirado y abandonado muchas cosas más valiosas.Enérgica y casi alegremente,Pnin subió al autobús.

(6) Luego escribe:Fue.Nunca volverá a ser.Nochebuena de 1979;su vida ya no parecía transcurrir en el presente.Cada vez que encendía la radio y escuchaba las noticias del mundo,sentía que las palabras describían hechos ocurridos muchos años antes.Aunque sabia que estaba en el presente,tenia la sensación de estar contemplándolo desde el futuro,y este presente-pasado le resultaba tan antiguo que hasta los horrores cotidianos que en otro momento le hubieran llenado de furia,le parecían remotos,como si la voz de la radio leyera l crónica de una civilización perdida.

(7) ¿Como defenderse, cómo cerrar el corazón ante aquel joven cordero tan manifiestamente marcado para el sacrificio? "¡Que el diablo se lo lleve! ¡Que lastima de muchacho,con su temperamento de luchador! ",murmuró Mr.Coyle para sus adentros,con una falta de lógica que solo era aparente.

(8) Hay una resignación melancólica en la expresión algo perpleja de la mujer,y está ese trozo de carne sin nada en común con un cordero vivo y,desde hace tres semanas, desde la visita de Consuelo,no puedo borrar de la mente ninguna de esas imágenes.

Vimos la llegada del Año nuevo alrededor del mundo,la intrascendente histeria de masas que fue la celebración de la Noche Vieja del cambio del Milenio.Una brillantez que iluminaba los distintos husos horarios y que no había sido encendida por Bin Laden.El torbellino de luz en la noche londinense,más espectacular que cualquier cosa que se hubiera visto desde los esplendores de humo coloreado causados por el bombardeo alemán de Gran Bretaña en los primeros años cuarenta.Y la torre Eiffel arrojando fuego,un facsímil de lanzallamas como el que podría haber diseñado von Braun para el arsenal aniquilador de Hitler,el histórico y supremo misil,el cohete supremo,la bomba suprema,con el viejo Paris como plataforma de lanzamiento y la humanidad entera como blanco.a lo largo de la noche,en todas las cadenas televisivas se repitió la parodia del Armagedon que hemos esperado en los refugios construidos en los patios traseros desde el 6 de agosto de 1945.¿Como no iba a suceder?Incluso esa misma noche,sobre todo esa noche,la gente proveía lo peor,como si la noche fuese un largo ejercicio de ataque aéreo.A la espera de la cadena de atroces Hiroshimas que uniran en la destrucción sincronizada a las civilizaciones perdurables del mundo.Es ahora o nunca.Y no sucedió.Tal vez era eso lo que todo el mundo celebraba,que no había sucedido,que ahora el desastre del fin no se produciría nunca.

(1) JAMES JOYCE ULISES PAG.352

(2)MIGUEL ANGEL ASTURIAS TOROTUMBO PAG.352

(3)VLADIMIR NABOKOV DESESPERACION pags.258 352-258= PAG.114

(4) WILLIAM FAULKNER EL VILLORRIO pags.318 352-318= PAG.34

(5) VLADIMIR NABOKOV PNIN pags.185*2=370-352= PAG.18

(6) PAUL AUSTER La invencion de la soledad pags.244 352-244= PAG.108

(7) HENRY JAMES OBRAS ESCOGIDAS PAG.352

(8) PHILIP ROTH -EL ANIMAL MORIBUNDO pags.170*3=510-352= PAG.158